Observo la vida desde la posición estática de los tejados y todo me parece pequeño. Un orificio se abre en las nubes dejando atravesar los vespertinos rayos de sol que me acarician, que me dañan, que me hacen sentir vivo y a la vez entusiasmado por la perspicacia efímera de un pensamiento mortecino. Se sigue dibujando la ciudad bajo un remanso de tejas artificiales y chimeneas chorreando una negra exhalación de rabia. El sol se funde en la masa gris del horizonte y la noche golpea su oscuridad en los tejados. Desaparece la ciudad, las chimeneas, las tejas artificiales, el ruido. Ahora sólo estamos la luna, los gatos y yo.
«La finalidad del arte es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas, no el copiar su apariencia.»
Aristóteles.